PRIMAVERA

A primavera chegará, mesmo que ninguém mais saiba seu nome,

nem acredite no calendário, nem possua jardim para recebê-la.

A inclinação do sol vai marcando outras sombras;

e os habitantes da mata, essas criaturas naturais que

ainda circulam pelo ar e pelo chão, começam a preparar

sua vida para a primavera que chega.

Finos clarins que não ouvimos devem soar por dentro da terra,

nesse mundo confidencial das raízes, — e arautos sutis acordarão

as cores e os perfumes e a alegria de nascer,

no espírito das flores.

Há bosques de rododendros que eram verdes

e já estão todos cor-de-rosa, como os palácios de Jeipur.

Vozes novas de passarinhos começam a ensaiar as árias

tradicionais de sua nação.

Pequenas borboletas brancas e amarelas apressam-se

pelos ares, — e certamente conversam: mas tão baixinho que não se entende.

Oh! Primaveras distantes, depois do branco e deserto inverno,

quando as amendoeiras inauguram suas flores, alegremente,

e todos os olhos procuram pelo céu o primeiro raio de sol.

Esta é uma primavera diferente, com as matas intactas,

as árvores cobertas de folhas, — e só os poetas, entre os humanos,

sabem que uma Deusa chega, coroada de flores, com vestidos

bordados de flores, com os braços carregados de flores,

e vem dançar neste mundo cálido, de incessante luz.

Mas é certo que a primavera chega.

É certo que a vida não se esquece, e a terra maternalmente

se enfeita para as festas da sua perpetuação.

Algum dia, talvez, nada mais vai ser assim.

Algum dia, talvez, os homens terão a primavera que desejarem,

no momento que quiserem, independentes deste ritmo, desta ordem,

deste movimento do céu.

E os pássaros serão outros, com outros cantos e

outros hábitos, — e os ouvidos que por acaso os ouvirem

não terão nada mais com tudo aquilo que, outrora se entendeu e amou.

Enquanto há primavera, esta primavera natural, prestemos atenção ao

sussurro dos passarinhos novos, que dão beijinhos para o ar azul.

Escutemos estas vozes que andam nas árvores, caminhemos por

estas estradas que ainda conservam seus sentimentos

antigos: lentamente estão sendo tecidos os manacás roxos e brancos;

e a eufórbia se vai tornando pulquérrima, em cada coroa vermelha que desdobra.

Os casulos brancos das gardênias ainda estão sendo enrolados

em redor do perfume.

E flores agrestes acordam com suas roupas de chita multicor.

Tudo isto para brilhar um instante, apenas, para ser

lançado ao vento, — por fidelidade à obscura semente,

ao que vem, na rotação da eternidade.

Saudemos a primavera, dona da vida — e efêmera.

Texto extraído do livro "Cecília Meireles - Obra em Prosa